Eugénio de Andrade

Hoje Estou de luto, morreu o meu poeta do coração.

As palavras

São como um cristal,

as palavras.

Algumas,

um punhal,um incêndio.

Outras,

orvalho apenas.

Secretas vêm,

cheias de memória.

Inseguras navegam:

barcos ou beijos,

as águas estremecem.

Desamparadas,

inocentes,leves.

Tecidas são de luze são a noite.

E mesmo pálidas

verdes paraísos lembram ainda.

Quem as escuta?

Quem as recolhe,

assim,cruéis,

desfeitas,

nas suas conchas puras?

Eugénio de Andrade